OltreilTempoEloSpazio

[vuoti a perdere]

2012-02-25T17:17:00.005+01:00

è un incedere claustrofobico
             una linea spezzata
- scritta sul confine nudo
           di parole negate
                    di immagini confuse
                               e passioni soffocate
vuoti a perdere

                 sottratti al tempo del fare

[...]

2012-02-21T21:48:00.001+01:00

siamo segni di confine.

inscritti nelle trame di un racconto.

[ immagine di misti ]

[desiderio di cose leggere]

2012-02-19T14:39:00.004+01:00

Desiderio di cose leggere

Giuncheto lieve biondo
come un campo di spighe
presso il lago celeste

e le case
di un’isola lontana
color di vela
pronte a salpare -

Desiderio di cose leggere
nel cuore che pesa
come pietra
dentro una barca -

Ma giungerà una sera
a queste rive
l’anima liberata:
senza piegare i giunchi
senza muovere l’acqua o l’aria
salperà - con le case
dell’isola lontana,
per un’alta scogliera
di stelle -

Antonia Pozzi (1 febbraio 1934)

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Le poesie che ho postato in questa settimana, che ho dedicato al centenario della nascita di Antonia Pozzi, sono tratte dal libro "Parole" edito da Garzanti.

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Non è stato facile scegliere la Poesia con cui concludere questa settimana dedicata ad Antonia.
Ho scelto quella che più si avvicina al mio sentire di questi giorni...perchè la poesia è anche questo, sapere che altri prima di te hanno sentito e ascoltato gli stessi suoni, traducendoli in parole che abbracciano.

Ringrazio e abbraccio forte tutti gli amici che durante la settimana hanno avuto la pazienza di leggere e commentare, anche chi è rimasto in silenzio ma so presente.

un bacio e buona domenica
Blue

2012-02-18T21:33:00.002+01:00

E vivo della poesia come le vene vivono del sangue.

Antonia Pozzi

[odore di legno e terra]

2012-02-17T21:37:00.000+01:00

Varco la soglia del cancello della villa che da sulla strada. Mi accoglie un bel cortile e davanti agli occhi una campanella appesa ad una parete che, forse in passato, doveva servire ad annunciare visite. Una porta mi guida verso le scale e salgo in religioso silenzio, un silenzio interrotto solo da voci che sento provenire dall’alto…”non sono sola” mi dico. Avanzo cauta sugli scalini ed arrivo al secondo piano dove un bel porticato mi dice che sono giunta alla meta. Guardo verso la montagna che accoglie il mio respiro - e anche la mia palpitante emozione -, saluto un anziano signore che tende la sua mano verso di me.
- Prego si accomodi, mi dice cordiale - deve andare di là, e indica con la mano un piccolo andito che si affaccia su due stanze.
Percorro un breve corridoio ed ecco, di fronte a me, la porta, su di essa una targhetta perfettamente conservata, mostra il nome della persona a cui apparteneva lo studio…mi accoglie un sorriso che sembra sereno: una bellissima fotografia che tante volte ho visto stampata sulle pagine di libri che mi appartengono…
Immobile io, mentre il mio sguardo spazia dentro questo piccolo guscio dove il tempo sembra essersi fermato da quando lei non c’è più. Un guscio, sì…una minuscola stanza che custodisce l’essenza del vivere di una donna che con la sua poesia mi ha presa per mano e portata dentro la parola.
Mi soffermo su un divanetto antico dove trova posto un orsetto di peluche…sfioro con le dita delicatamente questa creatura così perfettamente conservata nonostante siano passati tantissimi anni - non riesco a pensare quanti! - e mi sembra di essere finita in un’altra dimensione…sulle pareti foto di lei in cornice, foto che raccontano la sua vita…e libri…tantissimi libri perfettamente conservati. Libri che tante mani devono aver sfogliato e che ora sono la memoria.
Gli attrezzi da montagna appoggiati in un angolo…gli sci di legno, le picozze, gli zaini…
Accanto alla finestra la sua scrivania…la scrivania su cui deve aver scritto poesie, lettere e pensieri affidando alla carta il suo sentire; l’occorrente per la scrittura tutto lì, pronto per essere usato, quasi che da un momento all’altro lo si dovesse usare: pennini, inchiostro e il tampone per assorbire con visibili le tracce impresse dal tempo…
…mi affaccio alla finestra di questo piccolo guscio e le montagne sono lì ad accarezzarmi così come io ho accarezzato con lo sguardo tutto ciò che il guscio contiene…una vista che toglie il fiato per la bellezza che trasmette…chissà quanti pensieri questa finestra deve aver sentito formarsi nel cuore di lei…negli occhi sento qualcosa pizzicare e poi rotolare piano e mi accorgo che per un lunghissimo momento è come se mi fossi isolata da mondo…
Il guscio, questo guscio di silenzio e pace era lo studio appartenuto ad Antonia Pozzi a Pasturo, il minuscolo paese di montagna dove amava rifugiarsi perché, diceva lei […] Quando dico che qui ci sono le mie radici non faccio solo un’immagine poetica. Perché ad ogni ritorno fra questi muri, fra queste cose fedeli e uguali, di volta in volta ho deposto e chiarificato a me stessa i miei pensieri, i miei sentimenti più veri. E queste pareti se ne sono fatte custodi, così che, quando rientro qui, oggi - quella che sono, mi balza incontro ed io ritrovo la più completa me stessa. Qui non sono solo raccolte tangibilmente tutte le immagini delle persone care, dei luoghi amati e non più veduti, delle cose d’arte predilette, ma l’aria stessa è come se conservasse l’eco delle voci, l’ombra dei volti, il senso delle cose vissute.[…] *
Gli oggetti, le immagini, i disegni sono ancora lì a raccontare di lei…a dire tutto questo scritto indelebilmente nella memoria delle cose e sopra tutto se ne può toccare il sapore, custodito dagli anni dentro le pieghe del tempo passato, ma ancora vivo nell’anima…ed io l’ho potuto ascoltare.
Il signore anziano che mi ha accolta mi racconta aneddoti della sua famiglia, parliamo di poesia e di memoria storica, parliamo di come possa esser possibile conservare tutto questo in un tempo che tutto consuma e brucia in attimi che non lasciano tracce.
Ci salutiamo e mi consiglia di andare laggiù, di andare a vedere dove lei riposa nell’abbraccio perpetuo dei suoi monti..ci vado ed appena metto piede in quel luogo sacro comprendo cosa sia stare dentro le radici della terra…la terra che sa proteggerti senza fare male.

[ * brano tratto da “Per troppa vita che ho nel sangue” Antonia Pozzi e la sua poesia, di Graziella Bernabò - Viennepierre editore ]

(Post pubblicato in Splinder nell'agosto 2008, dopo aver visitato la casa di Atonia Pozzi a Pasturo)

[poesia che mi guardi]

2012-02-16T21:26:00.000+01:00

le mie parole sono le immagini
immagini per non sentirmi estranea, per darmi un motivo nel mondo
leggo le parole dei poeti per capire il mio cuore e quello degli altri
cerco le mie immagini tra le cose del mondo perché mi rivelino ciò che non comprendo

da Poesia che mi guardi, un film di Marina Spada

una giovane donna, Maria, innamorata come me della poesia e di Antonia
il suo incontro con un gruppo di giovani studenti che fanno poesia da muro: gli H5N1
la scoperta della poesia di Antonia e la ricerca dei luoghi descritti nelle poesie per arrivare dentro l’anima delle cose

un film emozionante che racconta i luoghi cari alla poetessa e lo fa in punta di piedi, con rispetto e grande intensità

non è facile narrare la poesia in immagini
Marina Spada ha scritto con le immagini ciò che Antonia scrive con le parole...nelle immagini, tutta la sua anima...

Poesia che mi guardi è anche un libro , edito da Sossella.
Il volume raccoglie le sue poesie e molti scritti ed anche il dvd del film.
Un volume che consiglio a chi vuole avvicinarsi alla Parole di Antonia...

[per troppa vita che ho nel sangue]

2012-02-15T21:14:00.002+01:00

Ho incrociato la sua strada un giorno, all’inizio dell’estate scorsa, per caso durante una visita in biblioteca, da quel fortunato giorno che coincide con l’inizio di un periodo molto felice per me, è diventata la mia inseparabile “compagna” di momenti silenziosi; nelle sue parole, che lei stessa definisce”Asciutte e dure come sassi o vestite di veli bianchi strappati”, io trovo la forma e la consistenza di emozioni compatte che dipingono la mia anima di luce. Condensare in un post l’essenza di Antonia mi è quasi impossibile, tuttavia in questi mesi avete imparato a conoscerla e ad apprezzarla attraverso le sue poesie. Ma come fu la vita di Antonia Pozzi?
Nacque a Milano nel 1912 da una famiglia molto agiata, figlia di Lina Cavagna Sangiuliani e dell’avvocato Roberto Pozzi. Nessuna delle sue opere venne pubblicata prima della sua morte. Cresciuta in un’elegante casa milanese, ebbe un carattere solitario; timida, arrossisce per un nonnulla ma non rinuncia a una natura libera che le fa sentire, come lacci intollerabili pregiudizi e convenzioni; inadattabile alla vita per eccesso di vita, vi si gettava con generoso gesto esistenziale, per una sfida intellettuale, sempre tra pudore ed effusioni; al liceo, instaurò una relazione molto profonda con il suo professore di latino e greco Antonio Maria Cervi, che divenne il grande amore della sua vita - tu eri la purità dell’anima mia, tu cui un’onda bianca di tristezza cadeva sul volto se ti chiamavo con labbra impure, tu cui lacrime dolci correvano nel profondo degli occhi se guardavamo in alto e così ti parevo più bella - così scriverà nella “Vita sognata”.
La famiglia di Antonia apparteneva, all’alta società milanese; il padre avvocato famoso, colto e rigido, fiero della figlia poetessa, la madre contessa, impegnata nella vita mondana. In una famiglia discendente da Tommaso Grossi, si studiava, si leggeva, si andava a messa, alla Scala, in vacanza nella villa di Pasturo (Lecco). Il matrimonio con un semplice insegnante di scuola non veniva nemmeno preso in considerazione. La forte opposizione della sua famiglia alla relazione, le impedì di sposarsi. Nel '32, quando Antonia aveva 20 anni, l'avvocato aveva imposto ai due innamorati di non frequentarsi più, ma loro avevano resistito mesi ancora, prima di darsi per vinti. Fu l'inizio della fine? Può essere. Almeno lo potrebbe fare supporre lo strazio di quei versi - della "Vita sognata" - nei quali Antonia augura ad Antonio Maria di trovare una nuova fidanzata "...Oh, possa tu incontrare la donna che ti ridia la creatura che abbiamo sognata e che e' morta...". La perdita dell'amato, e la conseguente impossibilità i avere un figlio da lui, segnarono per sempre la vita della scrittrice. Perduto Antonio Maria, di grandi amori per la giovane poetessa non ce ne furono più. Ci fu la passione, non davvero ricambiata, per il compagno d'università Remo Cantoni; e ci fu l’amicizia stretta con Vittorio Sereni. Per altro non ci fu più tempo.
Nel 1930, Antonia si iscrisse all'Università di Milano, dove studiò filologia moderna. Lì aumentò la sua passione per la filosofia, la letteratura ed il linguaggio. In seguito viaggiò molto in tutta Europa, e nell'estate del '38 scrisse alla nonna, comunicandole la sua intenzione di scrivere un romanzo storico sulla Lombardia. Le lettere di questo periodo, lasciano trasparire un forte entusiasmo per il progetto, che si prolungò fino all'autunno di quell'anno. In una lettera datata 23 ottobre, invece, lo stato di Antonia apparve radicalmente cambiato. Le leggi razziali contro gli ebrei, avevano causato la partenza di alcuni dei suoi amici più cari, e la ragazza, allora ventiseienne, fu sinceramente sconvolta dall’evolversi degli eventi. Il 1 dicembre, Antonia decise di spostarsi nella sua casa di Chiaravalle, per sfuggire all'avanzata della guerra. Tre giorni dopo pose fine alla sua vita. Le sue opere, poesie e diari, furono tutte pubblicate postume. Con rigidezza simile a quella esercitata su di lei viva, il padre controllò, dopo la morte, la sua opera. Corresse e aggiustò secondo il suo gusto, cancellò e riscrisse quello che probabilmente riteneva eccessivo, non in linea con il modello di figlia esemplare e ideale che aveva sognato. Eliminò quasi dappertutto la dedica "per A.M.C." che contrassegnava molte poesie. Soprattutto la famiglia negò sempre il suicidio, attribuendo la morte ad una polmonite. L'antico testo è però stato, forse dappertutto, ripristinato. Quasi tutti coloro che conoscevano Antonia Pozzi sono ormai morti.. Resta la sua compagna di scuola e d'università Lucia Bozzi, oggi suora di clausura; resta un’amica d'infanzia di Pasturo, Alessandra Castelletti; resta Maria Corti che, dagli incontri all'università, ne conserva una memoria molto forte: "Il suo spirito faceva pensare a quelle piante di montagna che possono espandersi solo ai margini dei crepacci, sull'orlo degli abissi. Era un'ipersensibile, dalla dolce angoscia creativa, ma insieme una donna dal carattere forte e con una bella intelligenza filosofica; fu forse preda innocente di una paranoica censura paterna su vita e poesie. Senza dubbio fu in crisi con il chiuso ambiente religioso familiare. La terra lombarda amatissima, la natura di piante e fiumi la consolava certo più dei suoi simili".
Una vita solo sognata, dunque?
Potrebbe essere così; potrebbe essere che le parole con cui chiude la sua tesi di laurea tratte dal suo Flaubert, siano il suo testamento spirituale ma anche un’assunzione di destino:
“Per chi non riesce, per una sua posizione a lottare, per chi non è capace di sacrificarsi abbastanza devotamente a un compito per chi non sa formulare, davanti al proprio destino, una propria preghiera, saranno eternamente ammonitrici queste parole, che dicono un destino, e sono una preghiera: ‘Noi siamo soli. Soli, come il beduino nel deserto, bisogna che ci copriamo il viso, che ci stringiamo nei mantelli e che ci gettiamo a testa bassa nell’uragano - e sempre, incessantemente - fino all’ultima goccia, fino all’ultimo battito del nostro cuore. Quando moriremo, avremo questa consolazione di aver fatto la strada e di aver navigato nel Grande’ “.
Spero di non avervi troppo annoiato con la lunghezza del post; lo considero un doveroso omaggio a Voi che mi lasciate sempre parole profonde, ma soprattutto a Lei, ad Antonia - come affettuosamente ormai la chiamo - quasi fosse un’amica; la passione per la poesia, il bisogno del silenzioso abbraccio della natura, la malinconia della notte, la purezza dell’acqua…come se fossimo sulla stessa lunghezza d’onda…

[Riedizione di un post scritto su Splinder qualche anno fa, nel 2006 se la memoria non m'inganna...]

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"Per troppa vita che ho nel sangue" è anche il titolo di una biografia scritta da Graziella Bernabò per Viennepierre edizioni che consiglio a chi vuole approfondire la vita e la poesia di Antonia Pozzi.
...ma è anche uno splendido verso di una altrettanto splendida poesia....

Sgorgo

Per troppa via che ho nel sangue
tremo
nel vasto inverno.

E all’improvviso,
come per una fonte che si scioglie
nella steppa,
una ferita che nel sonno si riapre,

perdutamente nascono pensieri
nel deserto castello della notte.

Creatura di fiaba, per le mute
stanze, dove si struggono le lampade
dimenticate,
lieve trascorre una parola bianca:
si levano colombe sull’altana
come alla vista del mare.

Bontà, tu mi ritorni:
si stempera l’inverno nello sgorgo
del mio più puro sangue,
ancora il pianto ha dolcemente nome
perdono.

Antonia Pozzi (12 gennaio 1935)

[sorelle, a voi non dispiace]

2012-02-14T21:02:00.002+01:00

Sorelle, a voi non dispiace

Sorelle, a voi non dispiace

ch’io segua anche stasera

la vostra via?

Così dolce è passare

senza parole

per le buie strade del mondo -

per le bianche strade dei vostri pensieri -

così dolce è sentirsi

una piccola ombra

in riva alla luce -

così dolce serrarsi

contro il cuore il silenzio

come la vita più fonda

solo ascoltando le vostre anime andare-

solo rubando

con gli occhi fissi

l’anima delle cose -

Sorelle se a voi non dispiace -

Io seguirò ogni sera

la vostra via

pensando ad un cielo notturno

per cui due bianche stelle conducano

una stellina cieca

verso il grembo del mare.

Antonia Pozzi (Milano 6 dicembre 1930)

[Buon Compleanno, Antonia]

2012-02-13T14:59:00.000+01:00

"L’infinita speranza di un ritorno: vita e poesia di Antonia Pozzi."

A Milano al Teatro Franco Parenti dal 14 al 19 febbraio, a cura di Elisabetta Vergani e Maurizio Schmidt.

Qui il link.

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Preghiera alla poesia

Oh, tu bene mi pesi
l’anima, poesia:
tu sai che io manco e mi perdo,
tu che allora ti neghi
e taci.

Poesia, mi confesso con te
che sei la mia voce profonda:
tu lo sai,
tu lo sai che ho tradito,
ho camminato sul prato d’oro
che fu mio cuore,
ho rotto l’erba,
rovinata la terra -
poesia - quella terra -
dove tu mi dicesti il più dolce
di tutti i tuoi canti,
dove un mattino per la prima volta
vidi volar nel sereno l’allodola
e con gli occhi cercai di salire -
Poesia, poesia che rimani
il mio profondo rimorso,
oh aiutami tu a ritrovare
il mio alto paese abbandonato -
Poesia che ti doni soltanto
a chi con occhi di pianto
si cerca -
oh rifammi tu degna di te,
poesia che mi guardi.

Antonia Pozzi (Pasturo, 23 agosto 1934)

[solitudine]

2012-02-12T15:14:00.002+01:00

Solitudine

Ho le braccia dolenti e illanguidite

per un’insana brama di avvinghiare

qualcosa che vivo, che io senta

più piccolo di me. Vorrei rapire

d’un balzo e poi portarmi, via correndo,

un mio fardello, quando si fa sera;

avventarmi nel buio, per difenderlo,

come si lancia il mare sugli scogli;

lottar per lui, finchè mi rimanesse

un brivido di vita; poi, cadere

nella più fonda notte, sulla strada,

sotto un tumido cielo inargentato

di luna e di betulle; ripiegarmi

su quella vita che mi stringo al petto -

e addormentarla - e anch’io dormire, infine…

no: sono sola. Sola mi rannicchio

sopra il mio magro corpo. Non m’accorgo

che, invece di una fronte indolenzita,

io sto baciando come una demente

la pelle tesa delle mie ginocchia.

Antonia Pozzi (Milano, 4 giugno 1929)

[dedicato ad antonia pozzi]

2012-02-11T21:08:00.001+01:00

[…] la poesia ha questo compito sublime: di prendere tutto il dolore che ci spumeggia e ci romba nell'anima e di placarlo, di trasfigurarlo nella suprema calma dell'arte, così come sfociano i fiumi nella celeste vastità del mare. La poesia è una catarsi del dolore, come l’immensità della morte è una catarsi della vita. Quando tutto, ove siamo, è buio ed ogni cosa duole e l’anima penosamente sfiorisce, allora veramente ci sembra che ci sia donato da Dio chi sa sciogliere in canto il nodo delle lacrime e sa dire quello che a noi grida, imprigionato, nel cuore. Per chi ai suoi giorni non vede più che un colore di tramonto e sente, attraverso il suo cielo, salire l’estremo pallore, per chi ancora beve, con occhi allucinati, l’incanto delle cose, ma non sa, non può (perché è troppo tardi – perché non c’è più forza – perché tutto è stato bruciato, fino all’ultima stilla) tradurlo più in parole, ah, Tullio, è come rivivere trovare un’anima giovane che sprigiona il nostro stesso canto inespresso. […]

Antonia Pozzi, passo di una lettera a Tullio Gadenz dell’11 gennaio 1933 tratta da “L’età delle parole è finita” – lettere 1927/1938. Editore Rosellina Archinto, Milano

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Lunedì ricorre il centenario della nascita di Antonia Pozzi, poetessa nata a Milano il 13 febbraio del 1912 e morta suicida nel 1938, a soli 26 anni. Chi mi legge dai tempi di splinder sa quanto io ami Lei e la sua poesia. Ho spesso postato le sue parole e qualche amico ha subito la mia stessa fascinazione.
Le sue poesie hanno grande intensità ed evocano immagini d’anima di grande impatto emotivo: il bisogno del silenzioso abbraccio della natura, la malinconia della notte, la purezza dell’acqua…e molto, molto altro…
Lei è diventata, nel tempo, parte di me, come un’amica con cui cum-dividere emozioni e sentimenti…per questo ho pensato di dedicarle, per la ricorrenza del centenario della sua nascita, una settimana intera. Una settimana di parole ed immagini vestite di poesia… per dirle grazie...grazie per aver dipinto i miei giorni di luce.

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Lascio qui il link al sito a Lei dedicato dove potrete leggere i dettagli sulle iniziative legate al centenario...[la foto del post è sua]

[(di)vagando...]

2012-02-10T21:16:00.001+01:00

....e quella piccola goccia sospesa?
cosa vuole raccontarci?

è un punto fermo o una bollicina che galleggia nel mare immenso del tempo?

[senza spazio e senza peso]

in attesa di posarsi o magari decisa a continuare a cercare il colore giusto dove fermarsi?

e se fermarsi non fosse la cosa giusta?

se invece fosse meglio continuare a cercare e imparare?

già...cercare e imparare

due parole che da sole valgono oro

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[sì, lo so, ogni tanto (di)vago...mi lascio prendere da un la che sembra messo lì per caso...come questa piccola goccia che vuole dirmi qualcosa nel bel mezzo di un arabesco di gelo... Misti è davvero brava a trovare queste piccole perle di poesia...]

[ricordando wislawa szymborska]

2012-02-02T22:28:00.002+01:00

E' scomparsa una Poetessa d'immensa emozione...una Donna che amo molto...

La voglio ricordare con il suo discorso alla cerimonia dei Nobel.
...quel "non so" che racchiude la sua Poesia è anche una lezione di vita...

Di lei amo l'ironia e lo sguardo sulle cose semplici che abbiamo intorno e spesso non sappiamo "vedere"...un sorriso bambino, il colore di un tramonto, il volo di una farfalla...la poesia semplice racchiusa nelle piccole cose in cui posiamo il nostro sguardo.
Leggendola ci si sente come a casa, dove casa è una coperta calda e avvolgente quando il freddo artiglia l'anima...

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In un discorso, pare, la prima frase è sempre la più difficile. E dunque l'ho già alle mie spalle... Ma sento che anche le frasi successive saranno difficili, la terza, la sesta, la decima, fino all'ultima, perché devo parlare della poesia.
Su questo argomento mi sono pronunciata di rado, quasi mai. E sempre accompagnata dalla convinzione di non farlo nel migliore dei modi. Per questo il mio discorso non sarà troppo lungo. Ogni imperfezione è più facile da sopportare se la si serve a piccole dosi.
Il poeta odierno è scettico e diffidente anche - e forse soprattutto - nei confronti di se stesso. Malvolentieri dichiara in pubblico di essere poeta - quasi se ne vergognasse un po'. Ma nella nostra epoca chiassosa è molto più facile ammettere i propri difetti, se si presentano bene, e molto più difficile le proprie qualità, perché sono più nascoste, e noi stessi non ne siamo convinti fino in fondo...

In questionari o in conversazioni occasionali, quando il poeta deve necessariamente definire la propria occupazione, egli indica un genere “letterato” o nomina l'altro lavoro da lui svolto. La notizia di avere a che fare con un poeta viene accolta dagli impiegati o dai passeggeri che sono con lui sull'autobus con una leggera incredulità e inquietudine, Suppongo che anche un filosofo susciti un eguale imbarazzo. Egli si trova tuttavia in una situazione migliore, perché per lo più ha la possibilità di abbellire il proprio mestiere con un qualche titolo scientifico, Professore di filosofia - suona molto più serio.
Ma non ci sono professori di poesia. Se così fosse, vorrebbe dire che si tratta d'una occupazione che richiede studi specialistici, esami sostenuti con regolarità, elaborati teorici arricchiti di bibliografia e rimandi, e infine diplomi ricevuti con solennità. E questo a sua volta significherebbe che per diventare poeta non bastano fogli di carta, sia pure riempiti di versi più eccelsi - ma che è necessario, e in primo luogo, un qualche certificato con un timbro.

Ricordiamoci che proprio su questa base venne condannato al confino il poeta russo, poi premio Nobel, Iosif Brodskij. Fu ritenuto un “parassita” perché non aveva un certificato ufficiale che lo autorizzasse ad essere poeta...

Anni fa ebbi l'onore e la gioia di conoscerlo di persona. Notai che a lui solo, tra i poeti che conoscevo, piaceva dire di sé “poeta”, pronunciava questa parola senza resistenze interiori, perfino con una certa libertà provocatoria. Penso che ciò fosse dovuto alle brutali umiliazioni da lui subite in gioventù.

Nei paesi felici, dove la dignità umana non viene violata con tanta facilità, i poeti ovviamente desiderano essere pubblicati, letti e compresi, ma non fanno molto, o comunque assai poco, per distinguersi quotidianamente fra gli altri esseri umani.

Ma fino a non molto tempo fa, nei primi decenni del nostro secolo, ai poeti piaceva stupire con un abbigliamento bizzarro e un comportamento eccentrico. Si trattava però sempre di uno spettacolo destinato al pubblico. Arrivava il momento in cui il poeta si chiudeva la porta alle spalle, si liberava di tutti quei mantelli, orpelli e altri accessori poetici, e rimaneva in silenzio, in attesa di se stesso, davanti a un foglio di carta ancora non scritto. Perché, a dire il vero, solo questo conta.

E' significativo che si producano di continuo molti film sulla biografia di grandi scienziati e grandi artisti. Registi di una qualche ambizione intendono rappresentare in modo verosimile il processo creativo che ha condotto a importanti scoperte scientifiche o alla nascita di famosissime opere d'arte. E' possibile mostrare con un certo successo il lavoro di taluni scienziati: laboratori, strumentazione varia, meccanismi attivati riescono per un po' a catturare l'attenzione degli spettatori. Ci sono inoltre momenti molto drammatici in cui non si sa se l'esperimento ripetuto per la millesima volta, solo con una leggera modifica darà finalmente il risultato atteso. Possono essere spettacolari i film sui pittori - è possibile ricreare tutte le fasi della nascita di un quadro, dal tratto iniziale fino all'ultimo tocco di pennello. I film sui compositori sono riempiti dalla musica - dalle prime battute che l'artista sente in sé, fino alla partitura completa dell'opera. Tutto questo è ancora ingenuo e non dice nulla su quello strano stato d'animo popolarmente detto “ispirazione”, ma almeno c'è di che guardare e di che ascoltare.

Le cose vanno assai peggio per i poeti.
Il loro lavoro non è per nulla fotogenico. Una persona seduta al tavolino o sdraiata sul divano fissa con lo sguardo immobile la parete o il soffitto, di tanto in tanto scrive sette versi, dopo un quarto d'ora ne cancella uno, e passa un'altra ora in cui non accade nulla...

Quale spettatore riuscirebbe a reggere un simile spettacolo?

Ho menzionato l'ispirazione. Alla domanda su cosa essa sia, ammesso che esista, i poeti contemporanei danno risposte evasive. Non perché non abbiano mai sentito il beneficio di tale impulso interiore. Il motivo è un altro.

Non è facile spiegare a qualcuno qualcosa che noi stessi non capiamo.

Anch'io talvolta, di fronte a questa domanda, eludo la sostanza della cosa. Ma rispondo così: l'ispirazione non è un privilegio esclusivo dei poeti o degli artisti in genere. C'è, c'è stato e sempre ci sarà un gruppo di individui visitati dall'ispirazione. Sono tutti quelli che coscientemente si scelgono un lavoro e lo svolgono con passione e fantasia.
Ci sono medici siffatti, ci sono pedagoghi siffatti, ci sono giardinieri siffatti e ancora un centinaio di altre professioni. Il loro lavoro può costituire un'incessante avventura, se solo sanno scorgere in esso sfide sempre nuove. Malgrado le difficoltà e le sconfitte, la loro curiosità non viene meno. Da ogni nuovo problema risolto scaturisce per loro un profluvio di nuovi interrogativi.
L'ispirazione, qualunque cosa sia, nasce da un incessante “non so”.
Di persone così non ce ne sono molte. La maggioranza degli abitanti di questa terra lavora per procurasi da vivere, lavora perché deve. Non sono essi a scegliersi il lavoro per passione, sono le circostanze della vita che scelgono per loro.

Un lavoro non amato, un lavoro che annoia, apprezzato solo perché comunque non a tutti accessibile, è una delle più grandi sventure umane. E nulla lascia presagire che i prossimi secoli apporteranno in questo campo un qualche felice cambiamento.

Posso dire pertanto che se è vero che tolgo ai poeti il monopolio dell'ispirazione, li colloco comunque nel ristretto gruppo degli eletti dalla sorte.

A questo punto possono sorgere dei dubbi in chi mi ascolta. Allora anche carnefici, dittatori, fanatici, demagoghi in lotta per il potere con l'aiuto di qualche slogan, purché gridato forte, amano il proprio lavoro e lo svolgono altresì con zelante inventiva. D'accordo, loro “sanno”.
Sanno, e ciò che sanno gli basta una volta per tutte. Non provano curiosità per nient'altro, perché ciò potrebbe indebolire la forza dei loro argomenti. E ogni sapere da cui non scaturiscono nuove domande, diventa in breve morto, perde la temperatura che favorisce la vita.

Nei casi più estremi, come ben ci insegna la storia antica e contemporanea, può addirittura essere un pericolo mortale per la società.

Per questo apprezzo tanto due piccole paroline: “non so”.
Piccole, ma alate.
Parole che estendono la nostra vita in territori che si trovano in noi stessi e in territori in cui è sospesa la nostra minuta Terra.

Se Isaak Newton non si fosse detto “non so”, le mele nel giardino sarebbero potute cadere davanti ai suoi occhi come grandine e lui, nel migliore dei casi, si sarebbe chinato a raccoglierle, mangiandole con gusto. Se la mia connazionale Maria Sklodowska Curie non si fosse detta “non so” sarebbe sicuramente diventata insegnante di chimica per un convitto di signorine di buona famiglia, e avrebbe trascorso la vita svolgendo questa attività, peraltro onesta. Ma si ripeteva “non so” e proprio queste parole la condussero, e per due volte, a Stoccolma, dove vengono insignite del premio Nobel le persone di animo inquieto ed eternamente alla ricerca.
Anche il poeta, se è vero poeta, deve ripetere di continuo a se stesso “non so”. Con ogni sua opera cerca di dare una risposta, ma non appena ha finito di scrivere già lo invade il dubbio e comincia a rendersi conto che si tratta d'una risposta provvisoria e del tutto insufficiente.
Perciò prova ancora una volta e un'altra ancora, finché gli storici della letteratura non legheranno insieme prove della sua insoddisfazione di sé, chiamandole “patrimonio artistico”. [ ... ]
Il mondo, qualunque cosa noi ne pensiamo, spaventati dalla sua immensità e dalla nostra impotenza di fronte a esso, amareggiati dalla sua indifferenza alle sofferenze individuali ( di uomini, animali, e forse piante, perché chi ci dà la certezza che le piante siano esenti dalla sofferenza?), qualunque cosa noi pensiamo dei suoi spazi trapassati dalle radiazioni delle stelle, stelle intorno a cui si sono già cominciati a scoprire pianeti ( già morti? Ancora morti?), qualunque cosa pensiamo di questo smisurato teatro, per cui abbiamo sì il biglietto d'ingresso, ma con una validità ridicolmente breve, limitata dalle due date categoriche, qualunque cosa ancora noi pensassimo di questo mondo - esso è stupefacente.
Ma nella definizione “stupefacente” si cela una sorta di tranello logico. Dopotutto ci stupisce ciò che si discosta da una qualche norma nota e generalmente accettata, da una qualche ovvietà a cui siamo abituati.
Ebbene, un simile mondo ovvio non esiste affatto. Il nostro stupore esiste per se stesso e non deriva da nessun paragone con alcunché.
D'accordo, nel parlare comune, che non riflette su ogni parola, tutti usiamo i termini: “mondo normale”, vita normale, normale corso delle cose... Tuttavia nel linguaggio della poesia, in cui ogni parola ha un peso, non c'è più nulla di ordinario e normale. Nessuna pietra e nessuna nuvola su di essa. Nessun giorno e nessuna notte che lo segue. E soprattutto nessuna esistenza di nessuno in questo mondo.
A quanto pare i poeti avranno sempre molto da fare.

[ 7 dicembre 1996 - Wislawa Szymborska ]

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Una bella pagina a Lei dedicata oggi su Repubblica.

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[ immagine di Misti ]

[silenzio bianco]

2012-02-01T22:28:00.001+01:00

la solitudine nel colore
la malinconia nella forma
il silenzio - fondo - che risuona di voci lontane

una folla di pensieri tra le dita
- da trattenere

prima che sfuggano
prima che diventino polvere

e su - verso l'alto
gli occhi cercano la mano calda di un sorriso
...

[immagine Misti]

[per non dimenticare]

2012-01-26T22:08:00.000+01:00

"I prigionieri popolano la mia memoria della loro

presenza senza volto e se potessi racchiudere in

un'immaginre tutto il male del nostro tempo, sceglierei

questa immagine: un uomo scarno, dalla fronte china e

dalle spalle curve, sul cui volto e nei cui occhi non si

possa leggere traccia di pensiero."

Primo Levi

[tra le righe..]

2012-01-24T22:12:00.000+01:00

Ricordare e pensare a volte non sono attività benefiche.

Il dottore glielo aveva detto spesso. Non bisogna lasciarsi intrappolare dai pensieri o dai ricordi. Quando arrivano bisogna osservarli con distacco e lasciarli scivolare via.

I pensieri restano con noi solo se li tratteniamo, diceva. Per spiegarsi gli aveva parlato di una trappola adoperata in una regione dell'India per catturare certe scimmie. La trappola ha un funzionamento semplice e micidiale. E' una specie di nassa con un'apertura stretta e del cibo all'internno. Il diametro dell'apertura consente alla scimmia di infilare la mano, ma le impedisce di tirarla fuori chiusa a pugno. Così, quando la scimmia afferra il cibo e poi cerca di estararre la mano,non ci riesce. Se lasciasse andare il cibo riuscirebbe a liberarsi; siccome non lo lascia andare, rimane intrappolata.

Una bella storia, pensava Roberto. Suggestiva e perfetta.

In teoria.

In pratica come si fa a lasciarli andare via, i pensieri, quando quelli sono piantati nella tua testa come chiodi, che più cerchi di tirarli fuori e più ti lacerano l'anima?

[...]

Per esempio quando camminava e si concentrava su un passo dopo l'altro, gli pareva che quei grumi adesivi di sofferenza diventassero meno tenaci e per qualche momento addirittura si sciogliessero, e la testa diventasse deliziosamente libera.

[...]

Gianrico Carofiglio, Il silenzio dell'onda - Rizzoli Editore

[immagine foto_di_signorina]

2012-01-21T23:09:00.000+01:00

In campagne di vento
urlano i cani
sul sonno delle mandrie all’addiaccio.
Or sulle mani
mi respiri tu
solitudine
lenta fatica d’amore.

(frammento)

Antonia Pozzi

[immagine foto_di_signorina]

[comunicazione di servizio]

2012-01-20T22:12:00.000+01:00

Apro una piccola parentesi per chiedere agli amici blogger e non che mi leggono se riscontrano problemi ad aprire la pagina dei commenti.

Pare che con explorer la pagina non si apra...invece con mozilla e affini non ci siano problemi.

Mi dispiace molto per la difficoltà - già la migrazione da Splinder è stata ed è faticosa - e non voglio rinunciare ai commenti di chi mi segue così come non vorrei mai obbligare alcuno a usare un browser di navigazione piuttosto che un altro.

Vorrei sapere se gli amici che usano explorer hanno difficoltà anche qui:

www.oltreiltempoelospazio.wordpress.com

Scrivetemi qui.

Grazie :)

[Due]

2012-01-14T20:27:00.000+01:00

Quando saremo due, saremo veglia e sonno,
affonderemo nella stessa polpa
come il dente di latte e il suo secondo,
saremo due come sono le acque, le dolci e le salate,
come i ciechi, del giorno e della notte,
due come sono i piedi, gli occhi, i reni,
come i tempi del battito
i colpi del respiro.
Quando saremo due non avremo metà
saremo un due che non si può dividere con niente.
Quando saremo due, nessuno sarà uno,
uno sarà l’uguale di nessuno
e l’unità consisterà nel due.
Quando saremo due
cambierà pure l’universo
diventerà diverso.

Erri De Luca, Solo andata - righe che vanno troppo spesso a capo - Feltrinelli Editore

[ immagine foto_di_signorina ]

[inverno]

2012-01-12T21:10:00.002+01:00

non ha odore la sete di parole
                   è un’immagine in bianco e nero
                             trovata nei petali della memoria

scrivo lettere a nessuno
              - raccontando di me l’inverno
                                    nelle mani aperte dell’attesa

e attingo colore nella poesia del cielo
                                 accompagnando la luna nel buio che accarezza la pelle
- in punta di piedi
         per non disturbare il silenzio dei sogni

[immagine Misti ]

[sulla calligrafia]

2012-01-05T21:24:00.001+01:00

Un bell’articolo di Repubblica di ieri sulla ricerca del corsivo perduto mi ha ricordato un brevissimo racconto scritto anni fa sull'argomento.
Sì perché se è vero che manager, maestri, pensionati, casalinghe si iscrivono a corsi per riappropriarsi della scrittura di questo carattere, nell’era dove il digitale la fa da padrone, vero è che i bambini fanno una enorme fatica a scrivere in corsivo e lo posso garantire, visto che con i bambini ci lavoro. Loro vorrebbero sempre scrivere in stampato maiuscolo, semplice, veloce, immediato...peccato che poi alle superiori e all’università i docenti si lamentano degli studenti che non sanno prendere appunti
Il mio racconto è un ricordo della disciplina di allora, del rigore con cui a scuola si insegnava a scrivere e penso alla scuola di oggi, così diversa e agli antipodi da quella che ho frequentato io.
La mia collega di italiano ha dedicato molto tempo all’apprendimento del corsivo che esige una manualità molto precisa…ed è questo che manca ai bambini. La motricità fine. L’impugnare correttamente una matita prima, una penna poi, per alcuni è impresa assai difficile…E soprattutto manca l’applicarsi con attenzione e concentrazione perché è davvero così che si impara una tecnica. Con tempo e dedizione e tanto, tanto esercizio…come si fa a convincere le mamme che gli esercizi di calligrafia sono utili e necessari, tanto quanto l'apprendimento della matematica e della grammatica?
Nell'articolo si dice che "con il corsivo il nostro pensiero arriva fluido sul foglio, senza cesure, fratture, è la nostra lingua privata, ci racconta, ci svela". A me è piaciuta tanto questa immagine...la vedo un po' come se divenissimo parola di noi stessi...

Spero di non avervi annoiato con queste mie considerazioni pre festive.
Posto il mio raccontino e nell'augurarvi buona lettura, mi farebbe piacere conoscere il vostro pensiero sull'argomento.

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Esercizi di bella calligrafia

La maestra li chiamava esercizi per e di bella calligrafia. Per me un vero assillo, una paura costante. Per eseguirli avevamo un quaderno di forma rettangolare - molto diverso dai quaderni del quotidiano, più piccoli e meno solenni-, una forma che ricorda vagamente i quaderni di musica. Dicevo un assillo perché, oltre a non piacermi, dovevo costringere me stessa ad un autocontrollo costante, per via degli strumenti usati: pennini, cannuccia e inchiostro…l’altro mio tormento di bambina, desiderosa di imparare. La maestra esigeva una disciplina rigorosissima. L’obbligo di stare seduti nei banchi diritti e composti, in religioso silenzio e in attenzione assoluta. Assomigliavamo a tanti piccoli soldatini in attesa di ordini del capitano, più che bambini in odore di imparare. I banchi erano doppi, di legno scuro con il calamaio infilato in alto a destra - che per i mancini era un disagio immenso - e si doveva fare moltissima attenzione a non invadere lo spazio altrui. Il momento della bella calligrafia era temuto da tutti…anche dai più capaci e meritevoli. Si trattava di riprodurre ciò che la maestra aveva precedentemente preparato scritto sulle righe delle pagine; a volte erano veri e propri esercizi di stile…a lei piacevano molto i ricami, le volute, le foglie arzigogolate (disegni densi di linee di tutti i tipi). Mai che si accontentasse di rotondi o semplici figure geometriche o lettere dell’alfabeto…no…era solita ripeterci che “dovevamo imparare a scrivere bene e ad essere ordinati, chè l’ordine ci avrebbe aiutato ad essere più bravi”; non ho mai capito cosa avessero in comune l’ordine e l’essere bravi…non ho mai sopportato quel diventare brava mi ha perseguitato per molto tempo e forse ancora non me ne sono liberata. La parte più complicata è stato imparare ad impugnare correttamente la cannuccia su cui faceva bella mostra di sé un pennino (avevamo la possibilità di sceglierne di molte forme; nell’intervallo giocavamo a scambiarli tra noi, come ora si fa con le figurine). Non è stato semplice imparare ad impugnare correttamente tra le dita la cannuccia. Doveva stare tra pollice e medio, con l’indice appoggiato delicatamente su di essa; non si doveva mai esercitare troppa pressione con l’indice sul pennino, pena la sbavatura dell’inchiostro o ancora peggio la rottura del pennino con disastri irrimediabili; rompere il pennino significava vedere espandersi una macchia d’inchiostro sul lavoro pazientemente eseguito. Il formarsi della macchia aveva sempre un suono sinistro, presagiva l’orrore del buco nel foglio - se avessi tentato di cancellare - e le sgridate furenti, gli strappi del foglio stesso e un senso di colpa infinito. La maestra aveva lavorato per me ed io avevo osato pasticciare, imbrattando tutto. Questo significava anche che non solo avrei dovuto rifare ogni cosa - pure quello che era stato fatto per bene - ma avrei pure dovuto subire a casa la stessa punizione. Mia madre mi avrebbe fatto rifare, dopo i compiti, il lavoro di scuola: in questi frangenti il rientro a casa era umiliante: umiliante dover subire la disapprovazione scritta negli occhi di mia madre, umiliante restare chiusa in tinello per ore e ore a scrivere centinaia di volte castighi senza un senso mentre gli altri bambini potevano giocare in strada.
La macchia sul foglio, le lacrime conseguenti producevano in me un tale senso di inadeguatezza che se avessi potuto sarei scappata via…magari dalla bidella che sapeva e confortava sempre i bambini con carezze e sorrisi…era lei che entrando in classe con la bottiglia dell’inchiostro, girando tra i banchi ci infondeva coraggio sorridendo. Era una nuvola celeste (per via del grembiule) e bianca ( aveva i capelli raccolti in una crocchia sulla nuca); noi bambini l’amavamo quasi fosse la nostra nonna…aveva un profumo inconfondibile, sapeva di sapone di marsiglia ed aveva un abbraccio morbidissimo.
Affrontavo gli esercizi con un misto di timore e ansia, perennemente con la paura di sbagliare e dover rifare…con il passare del tempo compresi che, quanta più attenzione e precisione e ascolto avrei saputo esercitare, tanto più avrei saputo trascrivere, quelli che a me sembravano inutili ricami, in modo accettabile con buona pace mia, della maestra e di mia madre.
Quegli inutili ricami mi hanno lasciato in eredità una calligrafia accettabile, abbastanza precisa e che nel tempo si è fatta troppo minuta nonché un’ ottima manualità…sull’ordine sorvolo…è qualcosa che con il tempo ha smesso di essere maniacale…scrivo sui taccuini che spesso sono pieni di cancellature (la mia maestra e mia madre mi guarderebbero con disapprovazione, scuotendo il capo), scrivo lettere che a volte hanno piccole sbavature di penna…e mi piace così.
Ho conservato con cura pennini e quaderni di bella calligrafia trovati per caso in un negozio dimesso; i miei non ci sono più…andati perduti chissà dove, ne ho però un ricordo incancellabile, tra i fogli della memoria, ingialliti dal tempo trascorso.

Se penso ai miei alunni di oggi dico che non potrebbero mai usare simili strumenti di scrittura e non perché sono lontani dal loro mondo…no…semplicemente non posseggono la manualità necessaria - la motricità fine indispensabile a questo scopo - e nemmeno la capacità di attenzione e concentrazione che era solo nostra. I bambini, oggi, sono dei mostri con la play station, il nintendo DS e il cellulare ma non sanno temperare e tanto meno esercitare il tratto grafico. Vorrebbero scrivere con la matita spuntata e se racconto loro queste mie esperienze mi guardano come se stessi raccontando fiabe d’altri tempi ed in effetti è così.
Con loro sono paziente, soprattutto con i bambini che faticano ad essere ordinati e non riescono a scrivere rispettando gli spazi o ad usare lo spazio del foglio in modo corretto…è il retaggio di anni passati a dover faticare, arrancando, quando bastava solo capire che non tutti sanno l’ordine subito e c’è chi ha solo bisogno di un po’ più tempo. [Dicembre 2008]

[storie italiane]

2012-01-04T14:50:00.000+01:00

Scrivere come sai dimenticare,
scrivere e dimenticare.

Tenere un mondo intero sul palmo
e dopo soffiare.

Pierluigi Cappello, Mandate a dire all’imperatore - Crocetti Editore

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Una breve segnalazione su un numero de Il Venerdì della scorsa estate.
Un giovane poeta di cui ignoravo l’esistenza, vincitore del premio Viareggio per la poesia 2010.
Un poeta di cui avevo scritto in Splinder, qualche tempo fa.
La sua storia personale mi aveva commosso e oggi scopro che vive nell'indigenza....

Triste e povero è un paese che dimentica i poeti, e ancor più triste se è insensibile al dolore di chi, in silenzio e con enorme dignità, nella sofferenza chiede aiuto.

Maurizio Crosetti [LaRepubblica.it 4 gennaio 2012, per leggere l'articolo completo]

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...terribile che si debbano ascoltare storie così, che sia per un poeta o per una persona semplice....terribile ma ineluttabilmente vero in quest'Italia in crisi.

[pensieri in libertà, sul far della sera]

2011-12-31T16:45:00.000+01:00

Lasciarsi sorprendere.
Seguire un volo dai contorni indefiniti, immaginandone la mèta.
Coltivare un sogno in bianco e nero con l’idea di farne suono di colore.
Fotografare un istante, imprimerlo nella memoria e gustarne i ritorni, nel tempo che passa.
Sorridere, giocando con le ore del giorno, annusando l’aria che odora di buono.
…e chiudersi nelle poche righe di una pagina senza margini e senza accenti, sottolineando le pause con brevi note di malinconia.
Immaginare il profilo della gioia farsi largo tra incertezze e dubbi e seguirne la forma con dita emozionate.
Abitare i passi del tempo come fossero musica che cola sul tetto del mondo che ascolta.
Mescolare parole alla ricerca di un senso che racconti l’infinito vuoto dell’accanto…

[ immagine foto_di_signorina ]

[ Al mio cuore, di domenica ]

2011-12-29T09:27:00.001+01:00

Ti ringrazio, cuore mio:

non ciondoli, ti dai da fare

senza lusinghe, senza premio,

per innata diligenza.

Hai settanta meriti al minuto.

Ogni tua sistole

È come spingere una barca

In mare aperto

Per un viaggio intorno al mondo.

Ti ringrazio, cuore mio:

volta per volta

mi estrai del tutto,

separata anche nel sonno.

Badi che sognando non trapassi in quel volo,

nel volo

per cui non occorrono le ali.

Ti ringrazio, cuore mio:

mi sono svegliata di nuovo

e benché sia domenica,

giorno di riposo,

sotto le costole

continua il solito viavai prefestivo.

Wislawa Szymborska – da Elogio dei sogni –Corriere della sera

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Il Corriere della Sera dedica una raccoltaa trenta grandi poeti del '900.

Da Pasolini a Pessoa, passando per AldaMerini, Neruda, Kavafis,Walcott e altri.

Il primo volume "Elogio dei sogni", è dedicato a WislawaSzymborska, poetessa polacca premio Nobel per la letteratura nel 1996. Fino aqualche anno fa a me sconosciuta (devo alla rete la sua scoperta). Di lei amo lo scrivere elegante e raffinato, la ricerca del sapore della parola.

Una raccolta che è anche occasione perscoprire o (ri)scoprire il piacere della poesia e il suo dono salvifico…

Qui il link per approfondire i dettagli dell’iniziativa.

[ immagine di Misti ]

[ natale ]

2011-12-22T21:52:00.002+01:00

Non ho voglia
di tuffarmi
in un gomitolo di strade

Ho tanta
stanchezza
sulle spalle

Lasciatemi così
come una
cosa
posata
in un angolo
e dimenticata

Qui
non si sente
altro
che il caldo buono

Sto
con le quattro
capriole
di fumo
del focolare

Giuseppe Ungaretti

[Natale bussa alla porta...natale con le sue mani calde e grandi a dire l'attesa...natale che porta con sè sapori e odori bambini...natale di luce e colore ad abbracciare bagliori di speranza e sguardi lontani in cerca di accoglienza...natale che dovrebbe essere sempre, ogni giorno, nei gesti, negli esempi, nella condivisione, nell'umanità solidale verso l'altro, umanità che sento latitare, nei miasmi dell'indifferenza...natale è ogni giorno, nei visi spauriti e negli occhi preoccupati, nelle corse e nei pensieri, nelle cose belle e in quelle brutte, in un sorriso bambino che accende di gioia, negli occhi di un anziano che segnano il tempo e confondono lo spazio…]

Buon Natale a Tutti

[ immagine foto_di_signorina ]

[ Lettera ]

2011-12-20T21:34:00.000+01:00

Se fossi qui, ti scriverei lo stesso
imbucherei la lettera nel collo di
una bottiglia vuota
e la dovresti rompere, per leggere,
col rischio di tagliarti.
Le parole tra noi, soltanto se affilate.

Erri De Luca - Solo andata - righe che vanno troppo spesso a capo - Feltrinelli

[trovata in una pagina piena di parole che cercano casa...]

[ immagine Misti ]

[ poesia d'autore ]

2011-12-19T21:20:00.000+01:00

Se l’arte è una dura sostanza, percorrila in silenzio.
Non troverai alcun uomo in fondo ad aspettarti.
Né troverai l’ulivo della tua pace migliore.
Se l’arte è profonda come tua madre,
ascoltala in silenzio: è lì che si muore.

Alda Merini - Delirio amoroso - Editore Frassinelli

[ immagine foto_di_signorina ]

[ della scuola in vetrina ]

2011-12-15T17:38:00.002+01:00

Dicembre non è solo natale.
Dicembre è anche il mese in cui si tengono gli open-day nelle scuole.
Open day, parole non italiane per definire aprire le porte ai genitori che vorranno visitare le scuole in cui intendono iscrivere i propri figli [bambini/ragazzi/adolescenti] per l’anno scolastico prossimo venturo; così, dall’infanzia ai licei, passando per le primarie e le secondarie di primo grado, è tutto un fiorire di proposte/offerte per raccogliere proseliti, leggasi iscrizioni.

S’infiocchettano le classi, le si confezionano come bomboniere succulente, bomboniere ripiene di ogni bendiddio per stupire come - e meglio - degli effetti speciali di un film in treD.

Da genitore, in cerca di una scuola superiore, ho potuto toccare con mano qualche anno fa, questa vetrina: i prodotti confezionati nelle varie scuole erano così invitanti che scegliere non è stato semplice; nel mio caso ha giocato un ruolo importante la razionalità e l'esatta conoscenza dellapreparazione e delle attitudini di mia figlia che poi ne avrebbe fruito.

Da docente di scuola primaria vado incontro a qualcosa che non riesco ancora a condividere e di conseguenza ad accettare.

Sì, perché la scuola italiana - e parlo della scuola primaria - pare abbia perso di vista il punto nodale, cioè il bambino/persona al centro del processo educativo, cognitivo e culturale.
Il bambino e i suoi bisogni.
E con larghissimo anticipo, mesi prima, ci si affanna per essere pronti, in questo periodo, a presentare il piano dell’offerta formativa futura, un piano che sia qualificante della scuola in oggetto.

Le offerte comprendono progetti paralleli alle attività di insegnamento/apprendimento, progetti che concorrono alla formazione del soggetto in crescita.

Progetti spesso costosi, tenuti da esperti, che tolgono ore alle discipline curricolari.

In questi ultimi anni mi sono resa conto che questi progetti paralleli, figli della scuola dell’autonomia, hanno tolto molto alla reale preparazione dei bambini , i quali, non essendo macchine, necessitano di tempi adeguati - più o meno lunghi, variabili da bambino a bambino - per assimilare concetti e tecniche, che vengono sottratti, appunto, dalla presenza di questi progetti con il conseguente rallentamento della programmazione didattica.

La mia è una riflessione personalissima, opinabile, ed oggetto di molte pesanti critiche…ma frutto di un’attenta osservazione di ciò che leggo e che ho letto, quotidianamente, lavorando in classe con i miei alunni, in questi ultimi anni di insegnamento.

Credo che i docenti - e mi ci metto anche io - abbiano perso di vista il vero fondamento della scuola primaria, cioè fornire ai bambini la strumentalità di base, condizione necessaria per acquisire autonomia personale e sociale, base per affrontare le scuole superiori e che in cerca della migliore offerta abbiano - abbiamo - mancato di comprendere che tutto ciò richiede ai bambini tempo e riflessione.

Riflessione approfondita per essere apprendimento permanente.

Così dicembre è diventato il mese dei sabati a scuola; della concorrenza più dura e spietata tra scuole - anche dello stesso istituto comprensivo - per attirare l’attenzione delle famiglie che devono decidere dove iscrivere i figli, sia che si affaccino per la prima volta al mondo della scuola, sia che debbano proseguire negli studi.

…sabato prossimo anche io farò parte di questo circo mediatico - chè è così poi che appare - e presterò la mia professionalità e competenza informatica all’uopo, mostrando cosa una maestra può inventarsi per attivare l’attenzione e la concentrazione dei possibili potenziali alunni.

Poco importa se per far tutto ciò si perderà di vista il vero senso del rigore e della serietà scolastica…ciò che conta è l’immagine, e più la cartolina apparirà colorata, più sarà certa la scelta della famiglia e con essa i numeri che faranno la differenza…

[ immagine dal web ]

[ tutti gli addii ho compiuto ]

2011-12-09T20:33:00.001+01:00

Tutti gli addii ho compiuto.
Tante partenze
mi hanno formato fino dall’infanzia.

Ma torno ancora, ricomincio,
nel mio ritorno si libera lo sguardo.

Mi resta solo da colmarlo,
e quella gioia impenitente
d’avere amato cose somiglianti
a quelle assenze che ci fanno agire.

Rainer Maria Rilke

[Grazie a Bea per questo dono prezioso, arrivato in un pomeriggio in cui il quotidiano mi aveva tolto qualsiasi parvenza di normalità...la poesia forse non salverà il mondo - per come pensano molti - ma sa sempre cucire parole in immagini d'anima che scaldano e abbracciano la pelle del cuore...poi Rilke sa prenderti per mano e condurti in luoghi dell'anima che respirano d'immenso....]

[ immagine di Misti ]

[ dei sacrifici ]

2011-12-06T22:04:00.001+01:00

Sa, ministro Fornero domenica mi ha quasi riconciliata con la politica.

Ero lì presa dalle sue parole chiarissime ed esplicite, sul mio devastante futuro pensionistico, che Lei sapeva dipingere in modo avvincente, quasi fosse un cielo poetico, quand’ecco che la sento tremare e commuoversi sulla parola sacrificio.
Sacrificio, una parola da tanti politici usata e abusata negli ultimi tempi, ma da pochi - secondo me - compresa nel suo significato più profondo ed essenziale.
Mi ha spiazzata questo suo commuoversi.
Mica siamo abituati a ministri che si commuovono. Di solito i ministri parlano e basta. E spesso ciò che dicono è talmente lontano dalla realtà che vien da chiedersi se loro, i ministri, sono dentro la nostra realtà quotidiana e se la vivono con polso.
Vede ministro da ciò che leggo sui giornali con la nuova riforma pensionistica per me si profila un futuro che fatico ad accettare.
Sono una maestra, con 33 anni di anzianità di servizio e 52 anni d’età…per cui, se ho compreso bene, tra otto anni arriverò a 41 anni di servizio con 60 anni d’età e, sempre se ho compreso bene, non avendo 62 anni, volendo congedarmi dal lavoro, la mia pensione sarà decurtata.
E questa per me è un’ingiustizia, pagherò di tasca mia scelte sbagliate nel passato che ci hanno portato ai giorni nostri.
Ha presente le baby pensioni? Ha presente i dipendenti pubblici che sono andati in pensione con vent’anni sei mesi e un giorno a quarant’anni d’età [ e ne conosco molte di queste persone]…praticamente dei bambini!
Sa ministro Fornero la cosa non mi piace per niente perché lavorare con i bambini già ora è difficilissimo per tutta una serie di fattori che ora non le starò ad elencare, lavorare con i bambini richiede energia fisica e mentale non indifferente…mi sono vista tra dieci anni in un’aula e ciò che ho visto non mi è piaciuto…sa, ministro a me piace fare la maestra ed ho ben presente ciò che occorre per stare insieme a piccoli diavoletti in crescita e non so se ne sarò all’altezza come dovrebbe essere.
Mi sarebbe piaciuto vedere i sacrifici applicati a tutti, ma proprio tutti e non solo ai soliti noti, non solo a noi che abbiamo un reddito dichiarato fino all'ultimo eurocent.
I sacrifici per alcuni saranno molto duri da sopportare ed è questo che fatico ad accettare chè la politica non credo l’abbia chiaro, anzi proprio non lo vede.
Se il nostro potere d’acquisto si assottiglia sempre di più, come faranno i consumi a decollare e l’economia a riprendersi?
Come faranno i nostri figli a costruirsi un futuro con contratti a tempo determinato e a mille euro al mese?

Come potranno vivere senza i genitori che li aiutano?
Ecco ministro la sua commozione, mi ha fatto capire che lei forse ha a cuore tutto questo e lo tocca con mano…ma cosa mi dice della politica, quella che doveva sorvegliare su tutto quanto e non farci arrivare all’orlo del baratro, quelli che sono lì e parlano parlano senza sapere la vita com’è, dove erano quando l’Italia chiedeva giustizia ed equità?
Esiste ancora la possibilità che la politica capisca bene i bisogni dei cittadini italiani e la smetta di riempirsi la bocca di parole senza comprenderne il significato ma concretizzi interventi verso un futuro migliore?

[una pagina sull'argomento da leggere con attenzione per riflettere e capire...]

[ all'imbrunire ]

2011-12-03T16:59:00.001+01:00

è all’imbrunire
- quando il velo della maschera cade
rivelando - nell’ombra - l’essenza di fragile nudità

che il riflesso di un sogno bambino irrompe nello sguardo - rotolando sulle ciglia del tempo
per sciogliersi - lentamente - nella trasparente fugacità di un bicchiere di ricordi

[ immagine di Foto_di_Signorina ]

2011-11-27T16:47:00.001+01:00

Evasione

La strada porta tra case oscure -
ma in alto
salpo dal braccio candido
del valico, come da un molo -
lascio nella terrena ombra
i faticosi lumi degli uomini,
il loro fioco alone
sulla neve.

Via - negli occhi raccolta
la gioia dura d’essere
creatura in sé conchiusa,
unica nel freddo cielo
invernale -
diritta ai piedi
d’invisibili antenne,
sulla nave che ha vele di nubi
e fari di stelle,
a prora un volto
d’attesa.

Antonia Pozzi

[ immagine Misti ]

[ in cerca del rosso perduto ]

2011-11-22T21:17:00.001+01:00

occhi gonfi e labbra secche
arsura informe e insopportabile - corrode sicurezze e sbriciola passi sicuri

s’agitano i pensieri nel fiume in piena di dubbi ed incertezze
nell’assenza di contenuti e fiati sparsi nel vuoto di colore

ho timori cuciti con filo spinato agli angoli del cuore e sapore d’inverno gelido sulle unghie dei giorni

graffi rossi su porte chiuse, in cerca delle antiche sere…quando il profumo della vita era pane caldo da mordere golosamente…

[ immagine Foto_di_Signorina ]

[apnea emotiva]

2011-11-12T15:32:00.001+01:00

mastico fatica e assimilo disagio.
l’affanno è un artiglio che scarnifica la misura delle ore.
graffi su ferite (ancora aperte) e umani limiti a comporre la voragine di incapacità creata.
cucio parole di bene nella speranza che arrivino là dove vorrei che fossero, dove il bisogno chiama.
il ritorno è una fiamma in cui abita il cuore della solitudine…mani a perdere, nella quotidiana farsa messa in scena in un teatrino di maschere vuote.

[ immagine Francesca Woodman ]

[viaggiando]

2011-01-13T21:30:00.001+01:00

Un colore.

Una forma.

Una nota.

Un'immagine.

Una traccia.

Segni per dire....